Pour commencer à défricher la rentrée littéraire de cet automne, voici un aperçu des quelques titres qui ont été aimés par plusieurs d’entre nous : il y a la locomotive de la saison (Virginie Despentes), des auteurs confirmés mais encore assez peu connus (Blandine Rinkel, Gilles Marchand), deux premiers romans et un auteur étranger.

Cher Connard, de Virginie Despentes (Grasset) : Loin des idées convenues, avec un sens de la formule qui fait mouche et qui claque, l’autrice nous offre un grand roman sur l’addiction, le féminisme, les faiblesses humaines et l’amitié.

Le soldat désaccordé, de Gilles Marchand (Aux forges de Vulcain) : Un ancien combattant de la première guerre, devenu détective, est chargé de retrouver un soldat disparu au front en 1917. Il va découvrir, en suivant ses traces, la magnifique et déchirante histoire d’amour de ce jeune homme épris d’idéal.

Vers la violence, de Blandine Rinkel (Fayard) : Avec une acuité sidérante, Lou raconte son père, Gérard, le rêveur, l’affabulateur, fascinant et terrifiant, violent , sauvage. Un roman saisissant sur les fondations familiales qui nous portent ou nous font fuir.

Tenir sa langue, de Polina Panassenko (L’Olivier) : Née en URSS, Polina est arrivée en France après la chute du bloc communiste. Elle devient Pauline. Très rapidement, elle se sent tiraillée entre ses deux identités. Un roman tendre, chaleureux et surtout drôle, drôle.

Les gens de Bilbao naissent où ils veulent, de Maria Larrea (Grasset) : Maria, 27 ans, part à la recherche de ses origines, suite à une révélation des plus surprenantes lors d’une séance de tarot. Un premier roman d’une vitalité débordante qui nous raconte une histoire assez extraordinaire , pleine de rebondissements et de révélations familiales.

Sud d’Antonio Soler, trad. de l’espagnol (Rivages) : Pendant 24 h, dans une ville écrasée par une chaleur de plomb, Sud nous entraîne dans un balai de personnages , un tourbillon d’émotions, de sensations, d’aventures humaines particulières qui plongent dans les tréfonds de l’âme. C’est âpre, étourdissant et d’une virtuosité folle.

Sally Rooney
Traduit de l'anglais (irl) par Laetitia Devaux
Editeur : L'Olivier
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Alice s'installe dans un petit village côtier, Eileen n'a pas quitté Dublin depuis son emménagement à l'Université. Elles s'écrivent presque chaque jour et se racontent, s'interrogent, se confient...
Les lecteurs familiers de Conversations entre amis et Normal people retrouveront dans ce troisième roman les empreintes habituelles de l'univers de Sally Rooney – l’amour, l’amitié, l’ambivalence, l’incommunicabilité, le rapport à l’art ou à la création, des échos à ses romans antérieurs mais, cette fois-ci et c’est une des grandes qualités de ce livre, sous une forme plus radicale et aussi surtout avec une lucidité terrible et mélancolique, renouvelant les attendus romanesques pour dire ce monde en crise qui cherche inlassablement son identité et ses formes. Les longs mails échangés entre Alice et Eileen sont à ce titre particulièrement brillants. Maniant tout à la fois l’intime, l’esthétique, la philosophie, ou la politique, ces mails posent une question à la fois vitale et ordinaire : Comment vivre dans un monde devenu quasiment invivable, et ce, à tous niveaux : écologique, économique, éthique et émotionnel (les très belles pages sur ce monde hideux, le plastique, la classe ouvrière, la peinture, le communisme)? Son roman est lucide, subtil et sincère, il dit les existences incertaines, le désir impossible de beauté, les déceptions amères.
C’est quoi d’être né dans les années 90 et de vivre dans un monde renversé et brisé ? « Incapable de se rappeler comment elle avait imaginé sa vie. N’y avait-il pas eu un temps où ç’avait signifié quelque chose pour elle, de vivre, d’être en vie ? » ou « C’est malheureux qu’on soit toutes les deux nées au moment où le monde prenait fin ». Le roman n’affirme rien, il questionne et se confronte au langage, au vocable, il dit l’ordinaire, s’interroge sur la normalité, l’impermanence de la vie ou la recherche de l’inédit ( « Qu’est ce que ça ferait d’avoir une relation sans forme préétablie ? »).

Kaouther Adimi
Editeur : Seuil
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«Les gens pensent que quand on a fait la guerre et qu’on a survécu, c’est terminé. Moi, j’ai fait deux fois la guerre, deux fois je suis rentré chez moi mais je suis plein de poussière et je n’arrive pas à m’en débarrasser. Elle est entrée dans ma tête et dans mon coeur. C’est le vent mauvais qui l’apporte, cette fichue poussière qui jamais ne me lâche.» 
Porté par une écriture entêtante, le dernier roman de Kaouther Adimi dessine avec intensité et acuité une fresque de l’Algérie sur un peu moins d’un siècle. Il y a dans les 260 pages de ce livre, un engagement bouleversant et un souffle fraternel et romanesque rare.
Du début des années 20 à l’été 1992, en passant par la deuxième guerre mondiale, la lutte pour l’indépendance, la fin de la colonisation ou la montée du terrorisme, Au vent mauvais déploie une pensée historique, politique et un vertige poétique rares (en plus d’une documentation impeccable). On y suit l’itinéraire de Leïla et Tarek, personnages inoubliables et merveilleux d’Au vent mauvais.
De la première à la dernière page, ils sont. Ils existent. Ils vont.
Ensemble ou séparés (par la force de l’exil), ils affrontent. Ils subissent. Ils se sauvent, fuient, se cachent, vieillissent, espèrent, renoncent, avancent. Tarek part à la guerre puis revient, scindé. Tarek s’engage, se bat, croit. Tarek part jusqu’en France pour travailler, trime, subit, envoie de l’argent. Tarek est méprisé. Tarek fait l’expérience de la beauté en Italie. Tarek aime Leïla, son parfum à la fleur d’oranger. Tarek cherche des salopettes rouges pour ses filles adorées. Tarek se tait, presque toujours.
Leïla subit, résiste, se dresse. Leïla attend Tarek. Leïla travaille et élève ses enfants. Leïla apprend à lire toute seule. Leïla souffre. Leïla est trahi par les mots et la littérature. Leïla attend toujours. Leïla et l’éternité.

Joachim Schnerf
Editeur : Grasset
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À la veille d’aller chercher son premier né à la maternité, Samuel passe une dernière nuit, seul. Il pense à sa grande-tante Rosa, ultime survivante d’Auschwitz, partie après guerre au Texas monter un cabaret au milieu du désert.
Un très grand petit livre sur la mémoire, la transmission, l’urgence des traces et quelle pure beauté que l’écriture, si gracieuse, qui, dans son économie, ses silences, ce qu’elle ne dit pas, dit au contraire absolument tout. Le roman porte une attention particulière à ce qui relève de l’ultime (dans toute sa puissance et sa finitude) et c’est tellement beau, précis, à la fois dans son souffle et ses agencements.
L’ultime nuit avant le retour de la maternité de la mère et l’enfant, ce point de basculement, où l’on tombe et où l’on s’élève dans un même mouvement, une même profondeur ( et ces chapitres qui tous débutent « quand demain reviendra la lumière »; quels frissons à chaque fois.)